celulites e outras estranhezas de mulher

Escândalos

2011-12-22T12:34:00.001-08:00

Eu nasci do ódio
Dele eu me alimento
Me sustento
(sobre)vivo
É nele que eu acredito
É a força motriz do universo

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Assassinatos
Pedaços de pão
Humilhação
Masturbação
Vergonha de olhar na cara
porres
Língua enrolada
"Mamãe é promíscua"
Matéria para assassinos em série
Eu quero é cortar
a sua garganta
GRITAR GRITAR em um quarto escuro
te humilhar
calar tua boca, CALA A TUA BOCA!
Estourar os tímpanos
a faca enfiar
É claro que estou louca

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Como é pouco o ato de escrever, frente o berro que carrego no peito.
Esse nunca para
nunca cala
nunca muda
É o desespero da inadequação de ter nascido para o lugar nenhum...

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Falta algo
Eu sei que falta algo

a delícia da dor

2011-12-17T07:39:00.000-08:00

Cuidado criança,
a velha malvada quer te pegar...
Ela vai matar o menino que há em ti,
e só um homem triste sobrará...
Sim, as coisas do amor com ela
tu vai aprender,
sendo que a principal delas é:
não existe prazer sem sofrer...

questão

2011-10-08T08:52:00.001-07:00

E o que fazer,
quando é você
a pedra no meio do caminho?

Do ser adulta

2011-09-25T15:47:00.000-07:00

A dor que eu sinto nos ombros,
trancada nessa tarde sufocante de sol,
é a dor de ter que carregar todo o peso do mundo

nós e o sol

2011-09-18T20:41:00.001-07:00

me diz o que eu faço
com esse gosto amargo,
do fracasso,
na minha boca?

me diz como eu me livro
dessas obrigações,
dessas acusações,
e das voltas redundantes do relógio acusador...

me diz o que preciso fazer
para te ter,
para tu me querer,
para viver do teu lado...
para sempre.

vamos embora,
por favor,
vamos sair daqui...

nunca mais essas caras,
nunca mais essas rusgas,
nunca mais esses choros.
só nós. nós e o sol.

sobre o permanecer

2011-08-21T17:21:00.000-07:00

não
te ter
foi a maneira
que eu encontrei
de permanecer
em você

Balada triste

2011-08-16T15:18:00.000-07:00

Era uma vez um cara.

Ele não tinha uma alma.

Ela o abandonara,

assim como a sua mãe o fizera...

E ele não tinha mais olhos,

apenas dois buracos negros enfeitavam a sua cara...

Ele queria uma alma.

Uma mulher.

Olhos.

Uma vida.

Mas só o que ele conseguiu foram ovos.

OVOS OVOS OVOS OVOS OVOS OVOS OVOS OVOS OVOS

E o desespero não tinha fim.

Então ele juntou dinheiro,

comprou uma arma

e ele achou que sangue preencheria o vazio...

Então ele saiu e atirou.

Buscou o sangue mais bonito e se cobriu dele.

Só que de nada adiantou tentar capturar a vida.

Pois ela continuava a rir dele.

E a mediocridade, o vazio, o cabelo ruim e o cheiro podre que não iam embora...

Logo chegou a morte, a polícia, a TV...

Então ele terminou o processo que iniciara quando ele nasceu.

Agora o que há são apenas os seus restos, os seus ossos, os vermes percorrendo os seus buracos...

Os vermes não irão lhe deixar...

A indigência é uma brincadeira sádica de um deus menino

Colisão de corações

2011-08-15T09:27:00.001-07:00

Havia um céu de algodão sujo que abafava o ruído dos carros, dos passos, das falas...
Havia...
Havia nós, um emaranhado de nós...
Havia?!
Quando?
Ontem, hoje e sempre...
Sempre?! Existe o pra sempre?!
Pra sempre existe sempre até a próxima esquina...
Até o próximo suspiro...

sala nua

2011-07-28T18:08:00.001-07:00

Nós,
no meio da sala nua.
Por mais que quiséssemos,
não podíamos parar o barulho que nos procurava...
Ensurdecedor...
Era nossa sina...
Fomos engolidos pelo grito,
aleatório,
no meio da escuridão...

..........................................

Pelo menos, ainda temos um ao outro.

O ETERNO RETORNO OU SOBRE LAURA PALMER

2011-07-27T18:50:00.001-07:00

Fogo sujo e negro entre as entranhas
Escuridão sempre vence a luz?!
Luz, lunática luz hospitalar (agulhas quebrando, sangue que espirra),
Que faz crescer a vontade de morrer
A vontade de matar.
O desejo de destruir,
Para ver tudo renascer.
De novo.

nós

2011-07-10T13:45:00.000-07:00

Eu continuo aqui, correndo de mim...
De ti...
Mas no fim, só existe o(s) nós...
Nós e o nosso resultado...
Então vai lá... Me espera, dessa vez é tu que esquenta a cama...
Não sei o que vai ocorrer amanhã...
Só sei que,
hoje,
eu irei me afogar no negrume da tua cabeça...

causos da livraria

2011-07-08T07:54:00.000-07:00

no shopping. entra uma senhorinha e um galalau da minha altura na livraria.

eles pedem um livro. que não tem.

ele quer encomendar. a senhorinha, que é bisavó do rapaz, fala:

- mas mano, eu posso ir no centro buscar o livro pra ti. eu vou na livraria "o globo".

eu respondo:
- minha senhora o globo fechou.

- o que?

- fechou.

- mas é a maior livraria de porto alegre, não pode...

- é senhora, faliu, agora ali é uma loja de sapatos.

- mas, mas..

vai embora o bisneto e a senhorinha. ela que achava que já tinha visto tudo o que tinha para ver, descobre que ainda pode ficar surpresa...

Dor

2011-04-07T19:12:00.001-07:00

Hoje,
sete de abril de 2011,
crianças morreram.
Que aterrador, ver pela televisão, o desespero roubar o lugar da balbúrdia escolar.
Mas é mais triste ainda pensar nas mães daquelas crianças mortas.
Pois, para elas, o que antes era alegria, mudanças hormonais, mochilas desarrumadas, copos de Nescau espalhados pela casa...
Agora é simplesmente solidão. E dor.
E nada ou ninguém poderá fazer nada por elas...

Sobre os muros - dedicado para a Petró

2011-03-30T20:21:00.000-07:00

Ao ser questionada sobre paredes, sou obrigada a me olhar e lembrar dos muros que cercam a minha alma. Muros muito mais intransponíveis do que qualquer concreto. Bom, o meu verdadeiro eu se encontra encerrado dentro desta fortaleza. Nem eu mesma me escuto direito, nem eu mesma me vejo direito. Quem sabe se eu escutasse realmente, seu eu enxergasse perfeitamente tudo o que eu carrego aqui dentro... Eu enlouquecesse. Ou ainda, se eu mostrasse tudo o que eu sou... Ficasse mais só do que eu fico no meio das multidões. Pois nós temos medo de escutar. De enxergar. O outro nos assusta tanto ou mais quanto nós mesmos. Ver o que temos de melhor e o que temos de pior é uma catarse que quase ninguém se arrisca a ter. Pelo menos a minha covardia não me permite. A minha pouca coragem deixa no máximo, que eu vislumbre as flores exóticas que carrego no peito. Dos jardins alheios, só o perfume eu posso sentir... Mas admito que o cheiro de tais flores me agrada mais que a fumaça que nos mata cotidianamente.

RIM

2011-03-21T15:07:00.001-07:00

EM MIM, DÓI O RIM.
E EM TI, O QUE DÓI?

madrugada de mãe

2011-03-19T10:29:00.000-07:00

o bebê quer assunto de noite. a mãe o leva para sala. liga a tv para espantar o seu sono. MTV. The Cure, Love Cats. a mãe acorda. o bebê, ao ouvir a música, adormece.

selos

2011-03-19T09:55:00.000-07:00

bom, um blog muito interessante, o http://dancaharah.blogspot.com/ me presenteou com estes selos. agradeço e, para fazer diferente, farei apenas um top 3 de bandas preferidas no momento:

The 5.6.7.8'S
The New York Dolls
Radiohead

para quem eu repasso os selos:

http://silenciovozmuda.blogspot.com/
http://anpulheta.blogspot.com
http://amordelar.blogspot.com/

Fim da tarde

2011-03-01T18:31:00.000-08:00

Hoje, eu te vi no fim da tarde.

Foi bonito, pois ao te encontrar eu me reencontrei...

Aos 17 anos, feliz por ter a chance de te ver ao acaso...

Quantos sonhos eu construí,

Sonhos que tu sempre fizeste questão de que fossem meus,

Não nossos...

Pena, eles mofaram em uma gaveta perdida dentro do meu eu...

Mas, admito, que eu os deixei nessa gaveta para que não se perdessem de vez...

Conservo, com carinho, a minha perversa lembrança do meu amor juvenil...

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Mulherzinha besta que eu sou, pois uma dúvida ainda me afeta:

me confessa, por favor se, num relance de hoje ou de ontem, nós dois já fomos um?

Um recado para o atropelador...

2011-02-26T08:36:00.000-08:00

Destruir bicicletas e atropelar jovens que só queriam sentir o vento no rosto não irá te fazer mais homem ou mulher, mais rico, te fazer chegar mais rápido, resolver teus problemas conjugais, não irá fazer você perder todo o peso que deseja ou curar teu problema de impotência sexual, não trará o seu esposo ou mulher de volta, não fará a comida ter um gosto melhor ou o seu sapato mais bonito, não te dará aquela promoção que tanto almeja, não dará juventude aos teus seios ou a tua cara, não fará sumir a tua calvície ou essa barriga de chopp...

Só fará que esse vazio que você sente toda vez que olha no espelho aumente.

Só fará você morrer mais rápido. Só te secará por dentro.

Cuidado com a máquina. A pressa só te fará ser moído mais rápido.

PS: http://zerohora.clicrbs.com.br/zerohora/jsp/default.jsp?uf=1&local=1§ion=Geral&newsID=a3221536.xml&dsadsad

diastema

2011-02-23T18:37:00.000-08:00

Eu odeio o meu diastema
Por que é nele
Que eu guardo todos os meus ódios.

Balconista de farmácia

2011-02-21T18:03:00.000-08:00

Os teus passos trôpegos, cansados de repetir este acordar por décadas e décadas...
Segues esta rotina por ela ser a única coisa que sobrou do homem que tu foste...
O teu trabalho é a tua tábua de salvação, é o que te impede de se afogar no mar da velhice...
Tu fazes por ti, fazes por ela que não resistiu ao tempo...
Olha a tua senil mulher dormindo, olha para a máquina de costura empoeirada dela e vai...
Calça os velhos sapatos e pega o ônibus, mesmo que já não resista ao frio da manhã como resistia antes...
Chega ao centro, toma um café no bar, entra na farmácia...
O balcão é o teu limite... Como os outros, ficas de pé o tempo inteiro...
Mas tu sabes que tu não és mais como eles, resiste por teimosia...
Ainda ali para conseguir o teu dinheiro para os teus cigarros, para a tua cerveja e para a tua mulher... Ah, não esquece nunca das netas...
Então te entrega as receitas e seus remédios, aos clientes que já viraram amigos,
as vendas de tinturas para o cabelo e as fugas para o cigarro que não largaste...
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“Não quer levar este creme, é muito bom?!”
“Sim, mas eu só vou ter ele em cápsulas...”
“Claro que eu posso conseguir para o senhor...”
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Acabou o dia.
Agora tu tomas as tuas duas sagradas cervejas no bar... Queria ir ver as corridas de cavalo, mas...
Sabe que a tua mulher não vai gostar, mas teus pés pedem um descanso e a tua garganta quer um refresco...
Novamente o ônibus, agora com muito mais gente dentro...
Não senta no assento reservado para idosos por vergonha, pois dentro de ti não existem rugas e tem gente que está em pior estado do que o teu...
Chega em casa...
A tua mulher lá.... Com os olhos vazios vidrados na TV...
Comem, assistem a novela...
Mas você logo dorme, pois amanhã tens que ir trabalhar...
Por ti, por ela...

Nossos pés

2011-02-19T17:56:00.001-08:00

Sim, vamos percorrer as cinzas estradas das metrópoles vazias...

Andar por aí, afinal eu sempre gostei de passeios em supermercados...

Caminhar - Pois os teus pés agora são os meus pés...

Caminhar - Pois os meus pés agora são os teus pés...

As dores e os cansaços agora, mais do que nunca, são nossos...

Mas não há problema, tropeços ocorrem. As feridas saram.

O que importa é que sempre teremos um ao outro para nos ampararmos...

Então vem, meu bonito,

Que o tempo da carne é curto e a estrada é longa...

FRESTAS

2011-02-11T09:40:00.001-08:00

Eu sempre tive a impressão de ter um buraco em mim...
Buraco que eu pensava que era vazio...
Só que desse buraco saiu um outro ser...
Que pensa, que sente, que vive...
Alguém que não sou eu mas é feito de mim...
Da minha carne, das minhas esperanças e frustrações...

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A vida é estranha, surge por entre as frestas da gente...

você vai me ensinar mais do que eu a você

2011-02-06T08:45:00.001-08:00

botijão explodindo em 5,4,3...

nasci.
não entendi o mundo.
cresci.
continuo não entendendo.
mas, em um gesto de loucura extrema, vou continuar por aí...
acho que é por que, no fundo, eu ainda sou criança. e acredito.

Só

2011-01-19T05:14:00.001-08:00

Foi em um carro, sozinho, que ele enfrentou o fim.
Afirmo que tem de ser alguém corajoso para escutar assim, só, a nota final...
Pois ela, a cruel e verdadeira, é que nos revela a totalidade do que somos.
E é muito mais confortável nos escondermos, nos acordes finais, atrás de cortejos que consolarão aqueles que ficam.
Mas com ele não foi assim:
foi ele contra ele.
Situação triste... A tristeza sempre com sua beleza...
É por isso que homenageio este meu desconhecido com estes versos tortos.

prova de amor

2010-12-10T16:52:00.000-08:00

vidros quebrados
no chão de um hospital público
podem ser vistos
como uma grande prova de amor

será ou divã virtual

2010-12-06T17:11:00.000-08:00

Doutor,
me responde,
porque a irrealidade do “será” é tão real dentro do meu peito?
Ela dói como um talho recém cortado, que nunca, nunca pára de sangrar...
É tão frustrante imaginar que o abraço que damos pode ser, na verdade, corrente que sufoca e que está destinada a ser partida...
E, mais ainda, que ao perder esta corrente, eu não terei mais nada para guiar / que me guie...
Será que estou velha demais? Gorda demais? Puta demais? Será que eu deveria ter feito isso? Aquilo? Tal é o primeiro sintoma de um cansaço?
Pensar que a outra esquina pode ser mais florida que a que eu me encontro,
Que aquele doce é mais doce que o que eu coloco na boca me faz sangrar...
E machucar quem passar pela minha frente...
Doutor, eu queria mesmo, como mulher, era ter menos serás dentro do meu peito...
Ou quem sabe, virar Gandhi...

WAR PIGS

2010-11-18T18:37:00.000-08:00

wrap de frango defumado

2010-11-18T18:20:00.000-08:00

sentada em uma cadeira de shopping,
cadeira que já abraçou tantas pessoas que estavam pensando, sentindo, querendo
tantas coisas diferentes...
eu fiquei pensando que aquela luz forte, gigante, branca e aterradora,
servia para esconder as pessoas das próprias pessoas...
é aterrador realmente olhar para si...
principalmente enquanto espera um prato de comida ou a salvação para a sua vida.

definição 3

2010-11-12T04:21:00.000-08:00

O ronco perto, tão perto é a trilha sonora da solidão do ser mulher...

digitais

2010-11-02T14:02:00.000-07:00

Eu não quero as tuas digitais sujas gravadas na minha carne...
Pois o mal é a única coisa que fizeste a tua vida inteira.
Então morra sufocado na tua podridão,
já espalhaste o suficiente dela pelo mundo...

......................

A tua ruína não é nada perto do que foi morto e continuou a andar...

........................

Mas o te ver findar não me consola, não me devolve...
Faço isso por que o sacrifício me atrai,
A culpa me sufoca,
E o amor que eu tenho por aquele outro que tu destrói
é maior do que os dois polvos que tu carrega...
E por que, no fim, eu sobrevivi....
...................

Mas que fique claro:
o próximo tu não atingirás...

Pequeno registro para o meu filho

2010-10-27T06:57:00.000-07:00

Ser dois, ter duas línguas, dois corações, dois estômagos, duas mentes, duas vidas... Me desculpa, meu filho, mas está sendo bastante dolorido carregar duas almas. Querido, a tua mãe é falha e não é tua a culpa de eu sentir uma inenarrável agonia de eu não possuir mais autonomia sobre o meu corpo, de meus ossos e de meus seios estarem se tornando de chumbo e de meus pés estarem inchando como se tivessem sendo tomado por dois grandes tumores expostos. Um dia tu vai entender que a Mulher Maravilha é apenas um personagem de um EUA que já não existe mais... Daí tu irás me perdoar por este desabafo egoísta. Espero, pelo menos... O que quero é que tu saibas que eu entendo e aprecio que tu me roubes o ar, o sangue, a disposição, o sono... Mas que, ao mesmo tempo, eu não posso mascarar a dor física que eu sinto com uma felicidade que só existe nas capas de revista. Dói estar grávida. Carregar-te é um sacrifício diário, que me faz cultivar uma abnegação que eu nunca tive interesse em ter antes... Este altruísmo vai contra a natureza hedonista que todos nós temos em maior ou menor grau...
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Mas continuas a fazer o que tu estás fazendo... Cresce e me compensa estes tormentos com a tua magnificência e felicidade. Um dia, se torne melhor do que eu sou. Tal não será muito difícil de conseguires...
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No fim, admito que só esteja passando por tudo isso por que eu te amo de uma maneira muito esquisita, inédita e profunda. Pois o amor que eu sinto por você já é como uma quelóide na minha testa, quelóide que nunca mais vai me abandonar e que vai ser a guia da minha vida a partir de então... Então, pode chutar a tua mãe que eu agüento.
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Será que um dia eu terei uma resposta tua, a tua visão sobre dor? Ou a dor é uma exclusividade feminina?

Eu tenho medo de mim mesma

2010-09-09T18:24:00.000-07:00

O meu medo de gostar tanto de ti é um dia ter que (re)aprender a dormir só.
É que a solidão pode transofrmar uma cama no campo da pior das guerras: o eu contra o eu.
Por isso eu te agradeço por estar aqui.

definição 2

2010-09-08T16:30:00.000-07:00

A palavra é a arma humana contra o silêncio do existir.
O difícil é saber usar dignamente esta arma.
.............

Le verbe est l’arme contre le silence de l’existence humaine.
La partie difficile est de savoir comment utiliser cette arme dans la dignité.

2010-09-08T06:40:00.000-07:00

bom, o João Victor Borges do http://anpulheta.blogspot.com/ me deu estes três selos de presente. Agradecida João!

holocausto infantil ou sobre meninas e ondas

2010-09-05T18:56:00.000-07:00

podridão.

a mesa. o banheiro. sapos descansando sob as pedras. a alcova apertada que revelava o pior de cada um. cenário desolador cravado pelas árvores de folhas de gosto bom. não entendimento. a voz do mal sussurrando obscenidades. álcool. a areia engolindo os sonhos que nunca chegamos a ter. nojo das mãos. jornais de ontem, de anteontem e de uma semana atrás.

holocausto infantil

EPÍLOGO

o mal faz de nós o que somos. não existe o se, você é o que você viveu e a inocência sempre acaba morrendo de maneira violenta. aprender a conviver com isso, não se entregar ao ontem e tentar ser alguém bom. aprender que as ondas sempre são irreais e agradecer pelo que se tem.

sobre o ser mãe

2010-09-02T16:57:00.000-07:00

Carregar alguém dentro de si, ter uma carne presa na tua carne por um longo tempo, é só uma cruel armadilha da vida.
Acabas pensando que aquele ser que tu geraste é a melhor pessoa que pisará sobre a face da terra.
Mas ele não é anjo. Ele só é gente. Também vai errar, vai carregar o mal dentro de si... Este é o primeiro dos fados maternos.
O segundo é a idéia de que aquele ser é teu, o querer que ele fique preso entre as tuas veias para sempre.
Mas as mulheres têm de aprender que geram para o mundo, para povoar esta terra de ninguém...
O destino de toda mãe é dar tchau para o seu filho, a sina é ficar sofrendo pelo inevitável sofrimento daquele outro que tu pensas que é teu.

definição 1

2010-08-27T16:33:00.000-07:00

a vergonha é algo muito pior do que ficar nú no meio de uma multidão.
a vergonha é ficar nú para si mesmo.

tormenta

2010-08-27T08:21:00.000-07:00

o céu está coberto de tijolos cinzas
e a água que cai deste céu grita,
ela é forte, surra o chão...
mas nada comparado com a tormenta que eu carrego todos os dias dentro do peito...
não posso fazer nada, tempestades são uma parte de mim...

pequena homenagem para dorian gray

2010-08-25T15:05:00.000-07:00

Eu num canto do ônibus. Tu, no outro. De costas para mim. Tu e tuas lentes, tu e a tua mochila. Tu... E eu ali, feliz por estar tendo a oportunidade de te adorar em silêncio. Aqueles minutos foram tão únicos que eu sabia que daquela maneira eles não mais se repetiriam... Por isso, tinha o sincero desejo desesperado de surrar aqueles que se punham na frente dos meus olhos e atrapalhavam a minha devoção silenciosa à tua pessoa. Na verdade, eu olhava mais para a tua nuca do que para você. Isto por que, naqueles minutos, toda a tua beleza pareceu ter se alojado naquele branco e liso pedaço de carne. E isto não é pouco, considerando o fato de que você é o homem mais bonito que já pisou nestas terras. A tua nuca estava viva, pulsante, singular. Era a ligação entre o teu cérebro e teu coração. Ali ela era a parte mais importante do teu corpo...
E você, alheio a tudo o que causava na passageira de alguns bancos atrás, ia fazer o que deveria fazer. Espero que tenha obtido sucesso nos teus intentos.

Latifúndio

2010-08-20T10:47:00.000-07:00

Passando a mão nas tuas quentes costas pontilhadas de sinais,
costas que nunca chegam a um fim,
me vejo como a dona do maior latifúndio do mundo...

sobre o crer ou poeminha idiota para fugir dos estudos da língua gêrmanica

2010-08-17T17:17:00.001-07:00

Eu não consigo crer
que crer é o melhor que eu posso fazer
para o meu viver...
Também não consigo entender
o motivo pelo qual,
bem lá no fundinho de mim,
eu ainda não consegui deixar de crer...

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crianças sempre esperam que o final de tudo seja feliz, mesmo o filme sendo de terror

constatação enquanto o sol me queimava através da janela do ônibus

2010-08-16T08:40:00.000-07:00

Hoje eu me dei conta que tu é muito mais poeta do que eu. Com a tua camisa azul, com o teu braço acolhedor e com a tua responsabilidade protetora tu cria a beleza. Escreveste uma linda história quando me contaste que dormira noites na rodoviária para conseguir estudar. E escreve mais e mais a cada segundo da tua vida, acho que eu nunca vou conseguir alcançar nos meus versos murchos o lirismo bruto do teu cotidiano. Ao mesmo tempo que te amo, eu te invejo e tenho medo de te perder sem entender como pode... Pois quando eu te olho, vejo olhos limpos, de quem sofreu e quer proteger quem ama. De quem não tem pretensões maiores de ser aquilo que é. És tão único que eu chego a me assustar, pois é inalcançável para mim tanta beleza e intensidade. Intensidade que grita nos teus silêncios. Apesar da tua negação, tu tens vocação para herói trágico.

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Escrevo estas linhas como forma de expressar essa admiração que explode em mim

O observador de aviões

2010-08-11T18:26:00.000-07:00

Eu queria tanto te escrever um poema magnífico,
mas a vida tem me roubado as idéias e me deixado apenas o cansaço...
Fico matutando em como te homenagear,
em como eternizar o fato de que tu fazes o sangue correr nas minhas veias...
Só que hoje eu não consigo dizer,
nada do que eu escrevo é digno de você...
Então a única coisa que me resta a fazer é confessar...
Eu acho absurdamente lindo o fato de que você, sempre tão focado e sisudo,
arranja um tempo para escapar do teu trabalho,ir para uma pequena janela daquele grande prédio cinza e ficar observando os aviões...

Eu realmente quero aprender alemão

2010-08-09T07:37:00.000-07:00

Aqui estou eu,
neste silêncio gritante que nem o meu mastigar consegue quebrar...
Fico aqui,
afogada em pensamentos insanos, perversões muito secretas e em invernal ranho
(eu sempre vou ser o que sou).
Escrever faz o tempo ser mais agradável,
eu gosto dos mundos que crio para mim.
Porém,
num instante,
o vaso se quebra.
A necessidade do contato social faz com que tudo acabe em risadas forçadas.
Apesar de o silêncio voltar, momentos nunca são iguais.

meu fracasso pesa uma tonelada

2010-08-07T19:10:00.000-07:00

Eu queria não me importar com as pequenas e sujas misérias...
Mas estes restos, enfileirados nestas mesas neste lugar iluminado artificialmente, são como pedradas na minha cara...
Machucam, dói, só não caí o sangue...
E o grito, apesar da vontade quase que incontrolável, não adiantará de nada...
Então a única coisa que posso fazer é continuar...
E tentar não me afogar de vez no lago que está pedindo a minha cabeça, gritando o meu nome...
Não fazer como Virginia, que colecionou cada pedra que recebeu no rosto...
E que um dia guardou todas elas no bolso do casaco...
E saiu...

Kaschtanka

2010-08-07T18:39:00.000-07:00

Teu calor é vida, é presente caro para a criança pobre que há em mim.
E no teu braço cabe o meu peito medroso.
Só ali é que eu me acalmo.
Só que esta calma me amedronta,
pois temo que tu te canse dos meus medos...
E que dê o meu lugar para carne mais apetitosa...
E que eu acabe ficando como tu me encontraste antes:
perdida na neve, com o focinho sujo...
Quem sempre teve a rejeição não sabe como lidar com o amor.

O teu travesseiro

2010-08-05T06:35:00.001-07:00

Ai, como eu gosto do teu travesseiro!
Desejo ele para mim por este ser um pedaço de ti solto por ai...
No velho travesseiro está guardado um pouco do teu calor,
E fios dos teus cabelos, que fugiram durante a noite, ali se escondem...
E ele os abriga com um carinho de mãe...
Além disso, no teu travesseiro está marcada a anatomia da tua cabeça...
Este é um convidativo mapa de um lugar tão obscuro...
Eu tenho certeza que você, que nunca fala, com ele desabafa e até chora...
Quem sabe ele pode me ajudar,
A penetrar dentro da tua mente e
descobrir os teus segredos, medos e quereres...

...........................................................
Até por que você nunca aceita os meus 25 centavos...

a hemorragia que parou de sangrar ou sobre ser uma figueira seca

2010-08-03T20:09:00.000-07:00

As pessoas que trabalham em hospitais parecem se acostumar com as crueldades da morte... Digo isto pelo fato de a minha mãe trabalhar em um. Ela sempre contou as histórias que ocorriam lá como se fossem causos absolutamente corriqueiros, sentada na mesa e mastigando um pedaço de bife... Para ela eram fatos comuns, mas para mim tais histórias eram assombrosas. Ainda são, na verdade. As pequenas tragédias do cotidiano sempre me comoveram (também fascinam, não nego) e eu acabava sofrendo por aquelas pessoas que eu não conhecia. Na minha cama, sempre imaginava o fim dos atores daqueles dramas e o que eu faria se estivesse no lugar deles. Fantasiava sobre como reagiria à notícia de uma morte ou sobre qual seria a reação das pessoas quando elas fossem informadas do meu falecimento. Olhar para um vidro cheio de algodão me dava calafrios, pois estas pequenas bolinhas me lembravam tudo aquilo que me ocupava tanto espaço dentro da cabeça. Ainda hoje, o cheiro de soro é para mim o cheiro da morte... Não poderia ser diferente, ao invés de me imaginar princesa como qualquer menina de 8 anos, eu me imaginava viúva, esfaqueada... Mistura de expectativa e repugnância, a minha cabeça era um turbilhão... E pobre mamãe, ainda hoje não tem a mínima idéia dos efeitos das suas historias sobre mim. Bom, eu só não descambei para os dramas do teatro por não conseguir fugir de mim mesma e incorporar convincentemente que eu sou algo que eu não sou. Este prelúdio é só para compartilhar o fato mais triste que eu me lembro de ter escutado:

Uma mulher foi ter seu filho no hospital. Não sei qual era a sua idade, como era o seu rosto, se queria o bebê, se era mãe solteira, como era a sua família, qual era o sexo da criança etc. Só imagino que era pobre pelo fato de o que hospital que tanto me assombrou é público. No parto, ela começou a sangrar. De sua vagina escorria o líquido vermelho aos borbotões e os médicos nada podiam fazer. Não sei se o bebê viveu, este detalhe escapa da minha memória... Só sei que a pobre moça morreu de hemorragia. E que mesmo morta, ela ainda sangrava. O corpo já rígido se recusava a guardar o sangue dentro de si. Não mais aqui, o que lhe dava vida fugia da capela mortuária e ocupava grande parte do chão do hospital. Pobres serventes, tiveram uma tarefa ingrata naquela tarde. As toalhas que colocaram entre as suas pernas foram todas foras tingidas de vermelho... O corpo, quando foi enterrado, estava seco.

O mais irônico nisto tudo é que quando eu comecei a menstruar, sofri durante muito tempo de hemorragias horríveis. Eu, naqueles momentos que sentia o sangue escorrendo das minhas pernas, apesar dos quatro absorventes que usava, era aquela moça. A perspectiva da morte se insinuava entre as minhas coxas, as preces da minha vó para que eu não me tornasse infértil eram a culpa que eu carregava sem saber por que... Durante anos, eu assumi o papel de uma figueira seca sem ter a certeza de que era uma. Também fui obrigada a fazer inúmeras incursões ao hospital, quando a agulha do soro entrava em mim eu morria de medo que a veia também se rebelasse e eu começasse a esguichar sangue pelo braço. Isto, ainda bem, não ocorreu. Das hemorragias, eu me curei. E a minha vó ficou sossegada quando eu anunciei, faz mais de mês, que eu estou grávida. A figueira seca deu frutos... O meu filho, que eu já amo com todas as minhas forças, está bem e eu sei que será mais feliz do que eu fui. E tenho a premonição, e agora também o desejo, de que a trágica morte da mulher não será o meu destino. O meu destino é ele.

Pequena explosão na hora do almoço ou carta número 1

2010-08-02T20:28:00.000-07:00

Oi,

Neste momento, eu escrevo da praça de alimentação de um shopping classe média de Porto Alegre. Um lugar feio, comum... Podemos defini-lo pelo seu mármore falso. E as pessoas aqui andam e olham para as vitrines sem vida como se fizessem algo grandioso, digno de nota... É gratuito, mas eu não consigo controlar o nojo que a mulher com o cabelo pintado de loiro ou que o garçom sorridente do subúrbio me causam... O garçom me dá ainda mais raiva do que a mulher, porque está escrito nos seus olhos que ele acredita pertencer a este mundo por estar trabalhando nele. Só que ele não vê (ou não quer enxergar) é que, para os freqüentadores deste lugar, quem carrega um avental no peito é menos... Sei que eles são pessoas, devem ter também as suas dores e as suas necessidades... Mas, para mim, a presença deles e de tudo o que está em volta (e o que tudo isto representa) me indigna, me ofende... E o pior é que eu não tenho como sair, por eles dois agora eu vou até o inferno... Estas luzes, os pedidos de livros de auto-ajuda, os sorvetes, o crer que isto é algo valoroso, o deus nosso de cada dia deles, a música irritante e incessante, o arrumar aquilo que nunca ficará arrumado, as metas que visam coisa nenhuma, as tinturas de cabelo, as jaquetas de couro falso, os pedidos de ajuda... As risadas da mesa ao lado me fazem pensar em hienas. Olha, chegou o meu almoço (Promoção – Camarão na moranga, R$ 9,90) e a moranga em que o camarão bóia é de plástico. A mulher que me traz o prato parece bastante cansada, ela deve estar de pé faz horas... E a minha vida não mudou nada por causa deste prato arrumado. Infelizmente, eu ainda preciso deste emprego, eu ainda estou neste lugar. Sim, eu sei que você deve estar pensando que esta carta é a longa reclamação de uma garotinha fútil, mas estas são as minhas grades e elas me fazem sofrer. Não nego que o garçom seja melhor do que eu, mas isto aqui é o que estou sentindo e eu preciso escrever por que esta é a minha válvula de escape... Na verdade, não é nem um décimo do que eu queria dizer... Eu necessitaria de mais de um milhão de páginas e de um milhão de vidas para poder te explicar o que eu gostaria e de como eu vejo tudo. Mas temos que nos conformar, você nunca terá os meus olhos e eu nunca terei os teus... Sabe, eu sei que sou egocêntrica. Mas como posso querer compreender o mundo se eu não me conheço direito? Sabe, me disseram que a resposta está em mim... Mas eu não pude dizer para a pessoa que me deu este segredo que eu sou analfabeta. Bom, eu tenho que ir cuidar da minha vida agora e te desejo felicidade... Ou uma capacidade de auto-leitura maior que a minha...

M., Porto Alegre, 02/08/2010

a dor que eu já senti

2010-08-01T14:47:00.000-07:00

Eu queria poder escolher,
Mas eu não sou mais dona de mim,
O meu eu agora é nós...
Se antes, eu me deixava dominar pelos monstros que vivem embaixo da mesa amarela, Agora eu tenho que saber como matá-los...
A morte que sempre pairou sobre a minha cabeça,
Agora é um luxo que eu devo evitar

......................................................................................
Pois é minha obrigação te salvar
Da dor que eu já senti...
Será que eu consigo?

Hey, Mr. Tambourine

2010-07-23T10:05:00.000-07:00

Hey, Mr. Tambourine,
apesar do trem cinza que sempre vai,
eu ainda espero uma canção sua...
Se não quiser cantar, me dê apenas um alô...
Apareça nesta nesga de sol, de passagem...
Sorria, mesmo que esteja apertado entre os bois que sempre vão...
Ah, Mr. Tambourine, eu ainda acredito em você...
Você é a última possibilidade de que não teremos que nos tornar aquilo que enxergamos...
Que há um lugar bonito, longe...
Que a música pode tocar lá e não a voz do mal falando no celular....
Apesar de o senhor não ser de verdade,
apesar de você ser apenas o produto de uma canção de um cara que hoje é um velho milionário,
sabe, eu ainda quero acreditar em você...
..........................................................
Mr. Tambourine, você me faz feliz...

é...

2010-07-20T19:57:00.001-07:00

Se as minhas pequenas neuroses foram para ti como uma espécie de patrola,
Esclareço que eu não tenho a mesma eficiência no trato comigo mesma.
Muitas coisas vivem em mim: lembranças, idéias, desejos, frustrações, situações que eu vivi apenas no meu mundo paralelo...
E estas coisas pulsam, lutam pela sobrevivência contra a crueldade do dia-a-dia. Elas gritam enquanto eu ando de trem, penso no que o futuro me reserva, tenho pela primeira vez o medo de morrer, planejo os meus gastos financeiros e emocionais...
Algumas destas criaturas são ruins, me fazem sofrer... Outras são apenas melancólicas...
Como uma camiseta de super-herói recebendo o sol do fim da tarde no parque da redenção... Ou uma sessão dos educadores...
O mais engraçado é que algumas peças este museu particular insistem em não subir para o andar do esquecimento enquanto outras vão para lá enquanto eu menos espero... Neste museu, apesar dele ser meu, eu não mando é nada. Ah, fazes parte do primeiro grupo.
Mas não te esquece, neste blogue de merda, são registradas apenas bobagens.

pequeno desabafo que sangra em um guardanapo

2010-07-15T20:34:00.000-07:00

chegar e ver o ônibus partindo,
não estar sincronizada com o tempo do espetáculo,
querer parar a desintegração da carne e não poder,
não poder saber que aquilo que lhe causa medo não é real,
não conseguir reter,
agora ter o medo da morte,
deixar só aquele que não pediu para vir

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o medo pode ser multifacetado como uma mulher

E as moscas continuam a rodar....

2010-07-09T18:58:00.000-07:00

Realmente, eu sinto muito pelo que aconteceu,
eu queria ter podido te ajudar...
Ai, como doeu em mim aquelas mosquinhas voando,
o cimento fechando,
os necessários cumprimentos,
aqueles milhões de olhos que se abriram para ver o cortejo passar,
e o ar abafado, parado...
Ele também não sabia o que fazer...

....

E tu, ali... Não derramou uma lágrima.
Apenas rezou, pois era só o que poderia ser feito mesmo...
Mas a tua tristeza me invadiu, a tua camisa branca e o teu silêncio de criança que perdeu o jogo...
Realmente, eu sinto muito pelo que aconteceu...

.....

Não sei se isso te alegra,
ou se irás ficar mais triste com o meu egoísmo...
Mas eu admito que ali, ao mesmo tempo, eu tive orgulho de estar carregando um pedaço da tua grandeza...
Pois tu és grande, forte, limpo...
E eu te digo que se eu conseguir fazer com que essa árvore seja tão frondosa quanto tu,
poderei dizer que a minha passagem pela Terra serviu para alguma coisa...

nota

2010-06-28T15:33:00.001-07:00

os dois vídeos abaixo fazem parte do SUBLIME filme "os famosos e os duendes da morte" de esmir filho.

Butterflies

2010-06-28T10:55:00.000-07:00

Os famosos e os duendes da morte

2010-06-25T13:33:00.000-07:00

picadas que me fazem chorar

2010-06-24T09:26:00.000-07:00

eu sempre gostei de ter o rosto cortado pelo vento frio,
de expor a minha cara...
mas o meu grande problema é que a matéria prima desta minha coragem é a palha.
no fundo, eu tenho é medo do tudo. medo do medo...
ainda saio correndo do bicho papão que eu penso que pode estar me espreitando...
eu queria saber sempre o que fazer, ter uma boa resposta para tudo.
mas, infelizmente, cultura não é sabedoria...
cultura é máscara de frustrações...
sendo assim, eu continuo a chorar cada vez que eu vejo agulhas vindo em minha direção...

a melancolia da tragédia anunciada

2010-06-18T20:44:00.001-07:00

Eu morro de medo que tu me expulses do negrume dos teus olhos e me jogue na escuridão da noite.
Pois, como está escrito no livro que tu não quiseste ler, três horas é a hora mais escura...
Fico com medo... Eu vivo presa nesta garrafa de pavor...
As rugas que começam a aparecer na minha cara, o choro que eu verti hoje por medo de cair da escada e por tudo aquilo que eu queria ser mas nunca fui e nunca serei, as minhas vontades, a minha loucura de dona de casa sozinha, a minha incapacidade de pensar além de mim, a criança que está presa aqui dentro, o que eu não consigo esquecer, o que eu não consigo deixar de imaginar...
Tudo isso pode te fazer ver que não quer mais...
E então?
Neste instante, eu saberei como não ser mais?
Medo de um fim desprezível como o que eu carrego aqui dentro... Medo da confirmação de que eu nasci para não ser...

trem ou sobre ter um lar

2010-06-15T19:30:00.000-07:00

o trem segue seu rumo.
seco, rápido, vai com um objetivo.
eu queria ser como este trem...
acho que tudo seria mais fácil se eu fosse assim...
porém, eu não consigo:
o caos faz com que eu rodopie e sempre busque as curvas da estrada...

------------------------------

porém, escrevo estas linhas para contar que há um morto preso entre os trilhos que este trem segue.
está lá faz muito tempo, desde que se jogou no colo de ferro.
ele parece gostar de lá, parece estar confortável em seu lar.
e ele nunca foi descoberto... isto pelo fato de nós nunca olharmos para baixo.

mãe

2010-06-14T12:43:00.000-07:00

mãe,tu errou.
e muito.
mãe,eu errei.
e muito.
mas,mãe,eu sou feliz. apesar de...
e eu queria te dizer que, mesmo torta e grossa,tu fazes um bom trabalho.
é, eu sou tua filha. eu gosto de almoçar com você...

besteirol

2010-06-13T16:40:00.000-07:00

na tv,
o besteirol.
porém,
este besteirol
nos definiu:
uma junção
perfeita e
natural

segredo

2010-06-13T08:03:00.001-07:00

Cada vez que tu olhas para mim,
Eu morro um pouquinho.
Perco o meu sangue, que vai embora das minhas veias...
Mas eu não vou te falar isso,
Por que,
Em segredo,
Fica tudo mais bonito...

Pack

2010-06-12T08:44:00.000-07:00

O Pack é um cachorro que vive na universidade onde eu estudo.
Ele é velho, branco, gordo e sarnento. Tem apenas as orelhas e um pedaço do focinho preto.
Alguns dizem que ele é uma vaca disfarçada de cachorro. Outros falam em alien e em croquete...
Mas ele não dá muita bola para ninguém não...
As pessoas fazem carinho nele e ele fica lá. Praticamente impassível.
E se tentassem machuca-lo ele iria fugir para algum canto. Apenas isto.
Bom, eu tenho um afeto gigantesco por aquele bichinho. Muito maior que os meus sentimentos por algumas pessoas que andam por aí.
Quando ele fica ao sol, tentando dourar a sua barriga branca, meu coração também se aquece. E eu me divirto quando ele corre atrás dos ônibus, ele é um bicho que vai atrás do que quer... E, ai os seus olhos... Poderia roubar aquelas orelhas pretas para mim...
Ele é um pedaço de beleza pelo Vale, um pouco da inocência que todos nós perdemos...
Eu gostaria de adotá-lo, ter ele só para mim... Mas seria muito egoísmo aprisionar um ser que é livre e sufocá-lo com um afeto que não lhe interessa.
Então, eu sempre guardo um pedaço da carne do meu almoço para ele...

este foi um momento sincero

2010-06-10T08:49:00.000-07:00

Eu queria te pedir desculpas por tudo o que fiz, faço e farei errado.
Sei que tenho problemas e que eu te machuquei. Mas este corte dói em mim até agora.
Peço é que tu entendas que o que eu não sei é amar as pessoas. Por ti é que eu estou tentando aprender...
Continua a ser compreensivo e engraçado. Perto de ti, o tédio morre...
E eu estou irremediavelmente ligada a ti, mesmo que eu grite que isto não... Tu sabes. Este é o final...
Assiste a minha carne envelhecer. Pois eu assistirei o processo da morte no teu corpo com o maior prazer do mundo. Quem sabe, um dia, eu ainda irei beijar as rugas que enfeitarão a tua cara. Passarei a mão nos teus cabelos então brancos.
E deixarei o meu registro nesta terra de porcos em que nos encontramos.
A única coisa que eu espero é morrer antes de ti, pois acho que eu não saberei viver sozinha.
Viu, continuo sendo egoísta... Mas por ti, eu tentarei...

Cama

2010-06-09T09:04:00.001-07:00

Eu amo a minha cama mais do que eu amo...
A minha cama nunca reclamou da minha construção diária de castelos de fumaça.
Nela eu sei que eu vou sempre encontrar algumas coisas boas: imagens, planos, prazeres, risadas, fuga...
Ela é o útero no qual eu que posso me esconder, pois ela não irá me repelir...
E nela (quase) não há maldades. Só eu. Ás vezes tem você também...
Ai os resquícios de nós, resquícios que ela guarda com um carinho de mãe...
Minha cama...
Ela não fala besteiras nem propaga ideologias que apodreceram há mais de duas décadas atrás... Nela não há intermináveis debates sobre coisa nenhuma... Não há palhaços nos nossos encontros...
A minha cama só me dá calor e abrigo...
E ela não reclama do meu egocentrismo, da minha falta de agradecimento para com o mundo, das minhas esquisitices...
É, eu amo a minha cama mais do que eu amo...

Fugir

2010-06-07T19:41:00.000-07:00

A frustração é uma piscina cheia de suco de limão,
E nela eu me afogo diariamente...
Eu queria provar da felicidade de estar confortável dentro de si,
De não precisar e não querer satisfazer, agradar...
Mas o meu corpo é três números menor que a minha alma...
Dependente de migalhas de reconhecimento, de boa educação,
De merecimento de um olhar de alguém que não é melhor do que eu...
Ai, eu queria roubar um carro e fugir contigo,
Em alta velocidade, bater com a cara no muro e não morrer...
Só que eu ainda estou aqui...
E tu é que faz com que eu não arranque o meu próprio estomago...

Lembrança ou cada condenação é a de cada um

2010-06-05T21:51:00.001-07:00

O Vinicius foi um menino que eu conheci faz um tempo... Ele parecia ser legal e muito, muito especial... A pessoa não pertencia ao lugar em que se encontrava, ele era de além. É a única coisa que eu posso afirmar com certeza. De resto... Dizem que o segredo da felicidade é o esquecer {O meu grande problema é o sempre recordar}... Bom, o que importa é o fato de que ele era diferente e especial. Só isso. Bom, o Vinicius se matou... Proposital overdose. Acabou com tudo não tinha nem 18 anos... Para sempre congelado na adolescência, não viu um monte de coisa... Não se enrugou, não foi para a faculdade, acho que nunca transou, não conheceu outros países, não ouviu o último álbum do The Who, não leu a biografia do Led Zeppelin, não viu/leu os Famosos e os Duendes da Morte, não teve um emprego de verdade, não soube o que vinha depois, não mais abriu os olhos... Uma noite, logo depois que ele morreu, acho que o que eu posso chamar de alma dele ou de alucinação da minha cabeça fortemente impressionada foi me visitar. Eu estava dormindo, acordei e ele estava parado do meu lado. Olhava para mim. Não sei o que ele quis me dizer, mas eu entendi que ele me condenava... Por estar viva, por fazer as coisas erradas, por não ter tido a capacidade, por continuar sem tê-la, por não ter impedido o que eu sempre soube, pelo o que fiz e pelo o que não fiz, por eu sempre ser assim, por não ter sentido... E é freqüente eu o sentir por perto, me condenando e me guardando... Isto me assusta, é um medo e uma presença muito forte. Não acredito em espíritos e não sei o que ocorre depois que tu pulas para o outro lado. Acho que eu só lembro. E pensar nele faz com que eu me olhe... Para o meu melhor e para o meu pior. Parece que ele tá é me gritando o errado, a dor e a finitude. Tá é me chamando de velha burra (22 anos é muito para um garoto de 16)... Tá com pena de mim... Ou não tá mais... Ele agora pode ser, simplesmente, nada. O que será que ele diria se soubesse que, muitos anos depois de tudo, se tornaria o meu grilo falante? Vinicius, pena que você não tá aí. Fazendo, andando...

feijão

2010-06-05T19:39:00.000-07:00

desculpe a falta de rimas formosas
não é por nada não...
é que quando eu te vejo assim, tão gracioso
comendo feijão
a única coisa que eu consigo
é me sentir como um foguete verde explodindo no céu

Desejo vida longa ao menino chinês.

2010-06-03T18:39:00.001-07:00

Em mais uma rodada de tédio sem fim e de tentativas eletrônicas de salvamento/afogamento eu me deparei com a notícia de um menino que nasceu com uma anomalia na face. Ele é chinês, ainda um bebê saudável... Porém, o seu rosto é partido em dois, ele parece estar constantemente mascarado... A sua mãe não sabe o motivo de ele ser “uma aberração”. Ela também não possui dinheiro suficiente para pagar uma cirurgia estética para o seu menino. Não há perspectiva alguma. Porém, o mais triste de tudo foi ler a reação das pessoas à triste notícia que enfeita um blogue qualquer. O deboche dos comentários me enojou. Não pelo garoto, até por que ele parece ser uma criança feliz. Apesar de seu rostinho partido em dois. O que me enojou mais foi a estupidez daqueles que não perceberam que todos nós também carregamos uma máscara na cara. Máscara muito mais repugnante que a do menino chinês. A nossa não é feita de carne, ossos, sangue... A matéria prima dela é a mentira, a hipocrisia, a conveniência social, a necessidade de agradar e ser agradado, modismos, cretinices, mesquinharias, excitações sujas, gestos pensados....

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Desejo vida longa ao menino chinês.

pequena constatação seguida de questionamentos matutinos

2010-06-02T06:07:00.000-07:00

os pés do enforcado balançam como se ele estivesse dançando.
será que ele dança de felicidade, por ter encontrado o que procurava lá?
ou dançam por causa do arrependimento?
por só ter percebido naquele instante que o sol também ilumina através das frestas?

pé

2010-05-29T18:28:00.000-07:00

nas madrugadas tão geladas,
eu não preciso de nada não...
só de ti,
e do teu pé para me esquentar...

curta valsa para bruno s.

2010-05-27T19:32:00.000-07:00

Ontem, eu rompi a barreira da película e abracei Bruno S.
Dei-lhe o colo que ele nunca teve e acariciei os seus confusos e feios cabelos...
Bruno S. e seu piano, Bruno S. e sua gaita...
Bruno, você não tem problema algum!
Na verdade, o mal todo se encontra é no mundo.
Talvez, você só sofra por ser limpo demais...
E não é que você não consiga terminar uma história... O fim é que algo inexistente...
Ah, as tuas lágrimas cultivaram muito além dos teus pés de agrião...
Bruno, como és sábio, Bruno!
Poucos são aqueles que percebem que toda a crueldade do mundo pode se esconder no meio de sujas penas de galinha... E que a mentira é uma rã verde e gosmenta em uma estrada...
Sim, ontem eu amei o filho rejeitado de uma prostituta,
aquele que sobreviveu...

a escuridão dos dias

2010-05-23T11:04:00.000-07:00

- Oi, vocês podem olhar a minha cachorrinha para mim? Eu vou ali comprar um pão, eu já volto... E eu tenho medo de deixar ela sozinha, ela é tudo o que tenho. Tudo mesmo! E você parece ser uma boa menina e você, um bom rapaz... Sabe, meu marido morreu de erro médico e meu filho... Pobre dele, trabalha em outra cidade, de vez em quando até me manda um troquinho... Não tem tempo para visitar a velha dele, mas ele é muito bom... Você, meu jovem, é parecido com ele... E parece que até o fim do ano ele e a mulher vão me dar uma netinha. Daí eles vão voltar para cá e nós seremos uma família feliz... Ai, eu sempre quis ter uma netinha! Mimar bastante, pentear de novo um cabelinho loiro, loiro como o meu filho era! Agora ele tá careca, sabia?! Pobre coitado, fica tão brabo quando eu falo nisso... Para, Lulu, para!!! Ai, ela fica tão agitada quando nós saímos! É que nós não vamos a muitos lugares, com a violência que tá no mundo! Eu tenho medo, vocês sabem?! Esses carros e esses muleques, andam tudo armado... E se me roubarem a minha Lulu? Daí eu vou ficar sozinha... E ela precisa tanto de mim, pobrezinha! O pão, eu vou comprar dois: um para mim, outro para ela... Ela adora pão! Abana o rabinho, faceira quando sente o cheirinho de pão quentinho... Ai, minha Lulu, Lulu querida...

.............................................................

A senhora entra. Enquanto está dentro do supermercado, a cachorra chora desesperada e se esconde em um canto. A mulher volta, com uma sacola de pão e algumas coisas mais. Agradece e vai embora com a sua Lulu, engolida pela escuridão dos dias.

eu sou muito o que? ou sobre um jk

2010-05-20T18:36:00.000-07:00

o espaço entre os livros é tão pequeno,
que eu ouço o teu sangue e todos os outros órgãos teus...
e tu escuta o meu sangue e todos os outros órgãos meus...
e o meu embaraço na garganta, e a gana da possível perversão no peito...
ai quantas infantilidades passionais! isso é tudo verdade, mesmo?!
não tenho a menor idéia do que ocorrerá amanhã,
mas eu te quero perto, mais perto do que estás agora...
e no fim, o que você queria mesmo me dizer?

cutucando feridas por prazer

2010-05-18T10:48:00.000-07:00

lá fora a chuva navalha o mundo.
aqui dentro o sentimento dominante é a inadequação.
esta é só mais uma mensagem desesperada para você.
eu te juro, eu queria ser capaz de ser o que deveria.
[tonta, capenga, feiosa]
mas eu não consigo não
no momento, eu só te peço desculpas e que entendas...
as cobras da língua guardam a verdade do coração.
agora, só desejo a cega nuvem branca de sono.

mesmo que eu não queira

2010-05-13T19:24:00.000-07:00

MEU PONTO DE SUSTENTAÇÃO NA TERRA É O RESPIRO QUE DOU ENTRE OS TEUS CABELOS.
E O CALOR DO TEU CORPO É O CALOR DO CENTRO DE TUDO.
VOCÊ MANTÉM TUDO EM MOVIMENTO.
DÁ VIDA AS FLORES E AOS VERMES E A MORTE E AO PRAZER E A CULPA E AOS CHOCOLATES E A PINTURA DIÁRIA QUE DÓI NOS MEUS OLHOS TODA VEZ QUE EU ACORDO...
JÁ TE DISSE, TU NÃO É GENTE: É CONCEITO.
MESMO QUE EU NÃO QUEIRA, É VOCÊ...
VAI SEMPRE SER...

café

2010-05-11T08:23:00.000-07:00

eu tenho inveja do teu café.
ele te conhece por dentro,
já viu cada um dos teus órgãos...
e eu apenas assisto esta comunhão.
o recalque, o desejo de beber e ser bebida tomam conta de mim.
só te peço que não rias,
e que me reserve o papel de tua espectadora.

Atazanante ou versinhos cafonas para quem está na terra do doce

2010-05-09T17:22:00.000-07:00

Tua presença me atazana
Quando está longe, fica perto demais
Aqui, dentro de toda a minha cabeça
E pobre da minha irmã, que tem que me aguentar
Fico falando sem parar
Sobre tu, que é quem não consigo evitar...

Conceição

2010-05-07T19:43:00.000-07:00

Os galhos nus gritavam para o céu cinza qualquer coisa que eu não entendia... Na verdade, eu não conseguia era escutá-los. O vidro que me envolvia abafava a voz dos galhos... Porém, apesar da minha impotência, eu tentava de todo o coração escutá-los...Quem sabe nós não desejavamos a mesma coisa? Quem sabe eu poderia ajudá-los? Ou seriam eles que me ajudariam? No fim, de respostas, não obtive nenhuma...Então, fechei os olhos e me deixei envolver pela escuridão amarela do Túnel da Conceição...

destinado ao andar de cima ou um pequeno texto niilista

2010-05-06T09:38:00.000-07:00

as simples palavras moço e nietzsche fizeram com que todo o seu sangue fosse parar nas bochechas. sabia que conhecia, sabia que era conhecido, mas nunca imaginara... na verdade, não sabia se sua cabeça é que o enganava... pois carregava consigo, bem no fundo do seu peito, todo o fardo de ser quem ele era. e ele sabia que não era o que parecia, por mais que desejasse que fosse...

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O mundo é bem mais atraente se olhado através do campo das infinitas possibilidades.

vale dos sinos

2010-05-04T18:31:00.000-07:00

tu é livro escrito em língua estranha
e a minha maior frustração
é não ter a capacidade de te ler...
mas eu ainda te espero nos silêncios das bibliotecas...

Balada para Jon B.

2010-05-03T10:45:00.000-07:00

Jon B. morreu em um porão sujo
E a culpa foi das maldades do mundo
É, existem muitas serpentes por ai
e elas precisam se alimentar...
Pobre Jon B., não conseguiu suportar...
Sinceramente, Jon B., espero que você esteja em uma melhor...
Pois, aqui embaixo, o troço não anda...
As sirenes continuam a tocar, as mortes e acontecer e a cada dia as pessoas morrem
E o pior é que não há para onde correr...

testemunha

2010-05-01T21:55:00.001-07:00

hoje
a única testemunha
do nosso abraço
foi a velha árvore...

Nós nunca mais teremos dez anos

2010-05-01T06:53:00.000-07:00

A solidão é a maior companheira de algumas crianças...
Triste daquelas que não fazem parte do rebanho, mesmo que desejando isso acima de todas as coisas...
Pois sofrem.
E as crianças ainda não possuem a malícia dos adultos e a consciência de que aquele sofrimento, um dia, vai acabar.
E ser substituído por vários outros...
Elas se deixam ser totalmente engolidas pela dor...
Quem diz que a infância é a melhor fase da vida de alguém ou é burro ou é esquecido ou era uma ovelinha cruel...
Pois não há coisa mais triste do que nunca ser escolhido na aula da educação física e ficar vagando no pátio da escola como um paria...
Nunca ter uma dupla para os trabalhos, mesmo sendo a criança mais inteligente da sala de aula...
Ou ver os coleguinhas rindo, querer participar e não ter o que falar...
E quando falar, receber de volta a hostilidade, a ignorância, a solidão...
E aceitar os deboches e humilhações por medo e por pensar que ali, naquele universo, ele é menor... Que de alguma forma ele merece aquelas atrocidades que são cometidas...
Gostar do que não deveria ser do seu mundo, não ser parte do mundo que deveria ser o seu...
Não poder escolher...
Querer ir embora, arrumar sua trouxinha de roupas e brinquedos e poder ir só até a porta do quarto...
Perceber os absurdos dos adultos, mas ter que calar diante deles...

....................................

Nós nunca mais teremos dez anos.

Dizem que há uma poça de sangue no lugar

2010-04-29T09:25:00.000-07:00

Santiago, década de 1940 ou algo assim... Nesse lugar morava uma menina, filha de estancieiro. O seu pai já não tinha dinheiro algum, os fantasmas da família haviam levado todo o ouro para os seus túmulos... Mas o homem ainda mandava e desmandava naquela cidade... Em Santiago havia também um maquinista... Maquinista pobre... Mas que amava aquela menina... E ela correspondia ao amor do maquinista...
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Por se quererem muito, o maquinista e a menina passaram a se encontrar escondido... Ninguém nunca ficou sabendo o que ocorria naqueles encontros... Mas para marcarem tais momentos, eles trocavam bilhetes através de um menino que era vizinho do apaixonado maquinista... Garoto que depois iria virar um triste balconista de farmácia na grande Porto Alegre, mas esta já é outra história... O que importa é que, naquele momento, ele era apenas uma criança. Nada mais...
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O gurizinho levava mais um bilhete. No papel, o lugar de um encontro e as palavras “um beijo”... A mãe da menina, que fazia tempo estava desconfiada da filha, interceptou o garoto e disse que entregaria o bilhete ela mesma para a menina. A criança, alheia à malícia do mundo, entregou o recado para a mulher e se foi... Então, a velha esposa esperou a filha voltar da aula de bordado... Quando a menina chegou, levou um tapa e a ameaça de que o seu pai iria ficar sabendo de tudo logo, logo...
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Desespero... Nunca mais, nunca mais... Ele vai matá-lo... Ele vai me matar.... Que vergonha... Não, mãe, não!... AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH
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A única solução que a menina encontrou foi ir até o quarto de seus pais, pegar o revólver escondido e dar um tiro na própria cabeça. O pai, que amava muito a sua filha, havia ensinado ela a atirar... Não sei o que aconteceu com o maquinista.

Parodiando os pequenos assassinatos

2010-04-29T08:18:00.000-07:00

- Há muita gente pequena que tem sede de bater em quem eles percebem grande... Não há o que fazer. Por isso, enquanto eles me batem, eu sonho. Sonho com o que eu gosto, com o que eu deveria estar fazendo... E então eu estou fazendo o que eu queria estar fazendo. Às vezes, chego até a cantar... Enquanto eu sonhar e cantar, não vai doer.

Para mim

2010-04-28T07:13:00.000-07:00

As mais bonitas árvores são aquelas que nascem do esgoto

triste destino o teu, Caronte.

2010-04-27T06:02:00.000-07:00

hoje eu percebi que estamos todos mortos... pelo menos a grande maioria de nós está. alguns poucos se encontram em dimensões paralelas, planeta x, y ou z...
também vi que os ônibus são, na verdade, os barcos de Caronte. só que nós já nos encontramos no inferno... Caronte só cobra para nos levar de um lugar para o outro. percebi também que este é como Papai Noel: ele é vários e é nenhum. muda diariamente. cada barca, um Caronte. o meu dessa manhã era negro, usava óculos e tinha cara de bom pai... sua barca estava lotada de almas, ele me cobrou R$ 2,45 e me levou até onde eu deveria ir. peguei a outra barca, com outro Caronte que eu não vi o rosto ou qualquer outro detalhe. provavelmente, ele também não reparou em mim: era só mais uma alma em sua barca. música alta era o escape. demorou um pouco, mas desembarquei. daqui a pouco, mais outra barca. outro Caronte. outro destino, o mesmo de sempre: o inferno...

pequenas constatações como essa alegram o dia de qualquer indivíduo.

ônibus

2010-04-26T13:22:00.001-07:00

hoje, no ônibus, havia uma menina com o que os homens de jaleco branco chamam de paralisia cerebral. ela devia ter por volta de dez anos de idade, estava presa em uma espécie de carrinho de bebê, usava fraldas e um filete de baba escorria de sua boca. mas, alheia ao que chamamos de desgraça, ela sorria. com a boca rasgada, olhava fixamente para um ponto entre a janela e o teto do ônibus. ninguém percebeu a sua felicidade, niniguém notou que ela enxergava e sorria para o que via. eu juro que tentei ver também... mas não consegui. estava além da minha capacidade...

enquanto isso, o ônibus seguia o seu curso, impassível.

poeminha para o cientista social

2010-04-25T15:08:00.000-07:00

hoje
com a chuva caindo
descobri
que por trás da tua aspereza
da tua ciência política
há um antropológo
escondido em ti

Ela. Ele. O Outro.

2010-04-25T06:30:00.000-07:00

Eram três piás. Ela. Ele. E o Outro. Se conheceram na escola. Gostos parecidos. Sentiam raiva do mundo e o mundo não os entendia. Como canta a música, adolescência vazia... Ela e Ele não eram bonitos. Eram feios, muito feios. Já o Outro era tão belo... As pessoas paravam para tentar pensar e entender o porquê de um garoto tão formoso carregar tanto ódio... Talvez fosse a raiva o segredo da sua beleza... Mas a única coisa que se tinha certeza é que ele e sua guitarra faziam as mocinhas suspirarem. Inclusive Ela. Não que Ela o conhecesse de verdade. Ou que realmente sentisse algo por aquele guri peculiar. Mas suspirar por ele era ter algo para falar com as outras meninas da classe. Ela podia dizer orgulhosa que tinha grandes sentimentos dentro do peito... Achava o sofrer pro amor algo tão bonito, demasiada influência da literatura... Mas é claro que o Outro não correspondia. Falava com Ela, mas sempre com certo nojo e distanciamento... No fundo, pensava que nenhuma menina daquele depósito de jovens era digna de sua atenção... Só que Ela era teimosa. Este desprezo fazia com que se encantasse cada vez mais e mais... Porém, de nada adiantou os seus joguinhos de sedução. E, sabendo impossível ter o Outro, Ela acabou se relacionando com Ele. Simplesmente pelo fato de Ele ser amigo do Outro... Ele parecia gostar dela. Ela nunca chegou a dar atenção a Ele. É do ser humano a reprodução de comportamentos... Ela e Ele ficaram pouco tempo juntos. Quando Ele falou em algo mais sério, Ela o dispensou sem piedade... No fundo, ainda tinha esperança que o Outro se descobrisse apaixonado... O que nunca aconteceria. Ele tentou falar com Ela várias vezes depois do fim. Mas nem o cumprimentar, ela cumprimentava. Ela sempre fugia dele, no fundo por saber a merda que tinha feito. Ele parecia ter algo a dizer, a revelar... A situação permaneceu esta. Um ano depois, Ela recebeu a ligação de sua colega contando que Ele havia se matado. Uma proposital overdose de pó. Ela chorou, mas não se sentiu mal pela morte, já que sabia que pelo menos um dos três morreria cedo... E ficou sabendo pela psicóloga dele que não teve nada a ver com o suicídio, mais essa culpa ela não carregaria para o túmulo. Sentia-se arrasada por não ter ouvido o que Ele tinha para dizer. Nuca ficaria sabendo dos seus segredos...

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De vez em quando, Ela ainda vê o Outro. E sente nojo, vergonha e culpa.

cinza

2010-04-23T05:32:00.000-07:00

o ceú tá cinza.
e os prédios são caixas.
há olhos, inúmeros olhos, dentro destas caixas.
só que estes olhos estão cegos.
ao meu lado, uma mulher presa em um aparelho respiratório.

no meio do esgoto havia um berço de ferro.
berço vazio...
como o destino do meu útero...

não sei o que quero...

talvez seria mais interessante ir dormir.

Para quem eu já não vejo com tanta freqüência

2010-04-23T05:27:00.000-07:00

Eu sou uma estranha para ti.
E eu sei que isso te machuca.
Me desculpa, mas eu não vou mudar.
Eu sou isto, eternamente presa no abraço de um sapo.
E eu sinto muito se o meu nojo e a minha fúria contra o mundo às vezes respingam em ti.

Mas eu só queria te dizer que, de vez em quando, eu te abraço mentalmente, sorrio para ti, passo a mão nos teus cabelos...
Quero que fiques bem, que aprendas a te cuidar, a ver...

Eu e a minha mania de te ensinar, de te enquadrar em um mundo que não é o teu.

Mais uma vez eu te peço desculpas.
Agora eu sigo.
Faz isso também

sob a influência da película

2010-04-22T20:11:00.000-07:00

nosso amor é grande
sincero
puro em meio aos pratos sujos

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só que ele é tão impossível

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tu é a ponte
eu sou o salto

Vô... Vó...

2010-04-22T08:44:00.000-07:00

Que medo de nunca mais ver os sapatos de couro velho no banheiro...
Banheiro que um dia eu não poderei usar mais como cama.
O que acontecerá com o meu banheiro no dia que vocês partirem? Banheiro verde, a minha infância presa naquelas paredes... Assim como eu estou presa em vocês...

Vó, coça o meu pé? Vô, me traz um doce quando tu vier da farmácia?

Viva o Inter, vô! Viva o Inter!

Ai vó, deixa de ser chata! Eu já vou fazer a comida... Pára, vò!

Cadê a parrreira? Será que ela também tem medo de perder vocês? Será que ela se nega a assistir o fim do espetáculo da vida?

E os cigarros vô? Tu quer mais cerveja?... É claro que eu busco para ti...
Eu me tornei atrapalhada para tentar te imitar velho...

Vó, eu sei que tu estás escondida em um canto da tua cabeça, me conta de novo a história da menina que se matou?!

Tica... Brocoió...

Balança a rede, vô... Balança a rede, vò...

Não liga pro Silvio Santos... Não vó!!!!! Eu gosto tanto do Chaves...

Olha a TV vó, escuta o teu rádio vô...

Eu quero mais remédio!

Os vestidos, o armário, as garrafas, a geladeira, o apartamento, a mulher que nos espiava pelo quadro, a churrasqueira... Vocês

Como eu queria gritar que amo vocês, ter a capacidade de sorrir...

Eu odeio o inquisidorrelógio... A espera é agoniante

seu Ari

2010-04-20T20:45:00.001-07:00

O seu Ari sorri para mim. Sem mais.

Sorri, seu Ari, sorri

Dúvida

2010-04-20T05:24:00.000-07:00

NÃO SEI O QUE QUERO.
MAS O PAVOR FEZ EU GRITAR O TEU NOME

Vendedor

2010-04-20T05:15:00.000-07:00

Entrou na bolha iluminada.
Por mais que não aceitasse, ele também era UM.

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Não ia ali para se divertir. Era trabalho.
Ele recebia uns trocados para ser humilhado, seu serviço era ser uma válvula de escape.
Deveria fazer as outras formigas canibais se sentirem bem.
Ele vendia a ilusão de que elas tinham alguma importância, de que elas podiam reproduzir as humilhações que sofriam diariamente em suas vidas.

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Mas, naquele dia, naquele exato dia, resolveu que não mais.
Simples assim.
Acordou.
Cansou.

.......................

Por isso, naquela tarde, carregou algo a mais em sua bolsa velha.
E o seu destino não foi o habitual.
Ao invés de se dirigir para a megastore ou para a praça de alimentação, foi até o banheiro.
Trancou-se em um dos cubículos.
Puxou o gatilho.

.....................

Naquele dia, as serventes tiveram um pouco mais de trabalho.